Una docena de amigos de Internet se reunieron recientemente en Sotheby’s, en Manhattan, para comprar una primera impresión de la Constitución de EE.UU. (valor estimado: entre quince y veinte millones de dólares). El grupo, que se llamaba a sí mismo ConstitutionDAO, acababa de pasar una semana recaudando millones de dólares en Twitter, TikTok y Discord a partir de nombres de pantalla anónimos: inmigrantes recientes, universitarios que han abandonado la universidad, el tatara-tatara-tatara-tatara-tatara-nieto de alguien que luchó en la Revolución Americana. (El “DAO” de “ConstitutionDAO” significa “organización autónoma descentralizada”, una estructura corporativa sin líderes que se parece a una sala de chat en línea con una cuenta bancaria) Recaudaron cuatro millones en las primeras veinticuatro horas. Luego alguien aportó otros cuatro millones, en la moneda de Ethereum. A la noche siguiente, el proyecto se había hecho viral: diecisiete mil donantes habían aportado más de treinta y tres millones (contribución media: 206,26 dólares). “¡Me siento como si formara parte de un organismo!”, dijo emocionado un contribuyente de veintiocho años que llevaba un abrigo de piel verde y sandalias de cuero en el vestíbulo de Sotheby’s. “Es jodidamente increíble” Cerca de allí, un hombre llamado Sean Murray, vestido con una chaqueta militar, pantalones blancos y un sombrero de tricornio, sostenía un cartel casero en el que se leía “COMPRO LA CONSTITUCIÓN“
Otro hombre se acercó a Murray y se presentó: “¡Me preguntaba si vendría alguien más!” Murray miró su atuendo y dijo: “Tengo que ser diferente, ¿no?” Se rió. “Me alegro de que sea algo de la vida real. No querrás venir aquí y descubrir que fueron bots de Twitter todo el tiempo”
El objeto por el que la fiscalía pensaba pujar esa noche era una de las trece primeras impresiones de la Constitución de los Estados Unidos que se conservan. Pertenecía a Dorothy Goldman, cuyo difunto marido la compró, en 1988, por ciento sesenta y cinco mil dólares. El documento -lote nº 1787 de Sotheby’s- fue compuesto por David Claypoole y John Dunlap, en Filadelfia, el 17 de septiembre de 1787. (Dunlap también compuso las primeras impresiones de la Declaración de Independencia). “Fue un proceso muy laborioso”, dijo un representante de Sotheby’s, en una película distribuida a los posibles postores.
En la tercera planta, varios de los “contribuyentes principales” del grupo -los líderes de la organización sin líderes, que prometieron devolver el dinero de todos si el grupo no ganaba- se habían reunido en una galería con climatización para inspeccionar el documento, que estaba encerrado en un cristal.
“No parece el millón de dólares que va a costar. Es sólo un trozo de pergamino”, dijo un desarrollador de software de Brooklyn. Llevaba una camiseta Fat Albert con botones y unas Pumas arco iris.
“La letra ‘S’ parece una ‘F'”, dijo un hombre con capucha color canela. ” “¡Bendiciones!” se parece a “¡Bluffings! “
Al otro lado de la sala, Liliana Pinochet, una mujer de setenta y cinco años que acababa de terminar un tratamiento contra el cáncer en un hospital cercano, preguntó al grupo qué harían con la Constitución.
“Estamos hablando con los museos sobre dónde sería mejor albergarla”, dijo Nicole Ruiz, que llevaba un largo abrigo a cuadros. Explicó que los donantes no serían realmente dueños del documento, pero ayudarían a determinar su futuro. “¡Todo el grupo puede votar!”, dijo.
“Me alegro de que no vaya a parar a manos privadas”, dijo Pinochet. “Es una pena que las cosas vayan a parar a los bancos”
En el piso de arriba, el grupo entró en la sala de ventas, donde, en unas horas, un representante de Sotheby’s pujaría en su nombre por teléfono. “Tener un acceso así es una locura”, dijo MacKenzie Burnett, una directora general de tecnología de veintiocho años.
“Es muy divertido pensar en ello”, dijo Theo Bleier, estudiante de secundaria. “Ninguno de nosotros es extremadamente rico de forma independiente, como los ricos de las subastas “
A las seis, unos trece mil nombres de pantalla se reunieron en Internet para ver la subasta; otros sesenta, más o menos, se reunieron en un espacio de trabajo en el centro de la ciudad para una fiesta de observación del I.R.L. Robbie Heeger, el representante designado del grupo, que nunca había participado en una gran subasta, garabateó “W.G.B.T.C.” – “Vamos a comprar la Constitución”- en una pizarra. “¿Hola? ¿Hola?”, ladró en su iPhone. La llamada con el representante de Sotheby’s acababa de caer. “¿Qué?”, gritó alguien. “¿Me estás tomando el pelo?”
Dos minutos después, sonó el teléfono de Heeger. “¡Vamos a hacerlo, joder!”, dijo. “¡Hurra!”
El subastador inició la puja en diez millones; en cuestión de segundos, un empleado de Sotheby’s con un auricular de teléfono negro, que representaba al multimillonario de fondos de cobertura Kenneth Griffin, la subió a treinta millones. (Se dice que Griffin odia las criptomonedas)
“Un momento”, se lamentó Heeger, desconcertado. “¡Vale, haz treinta y uno!”
Griffin respondió con treinta y dos millones. Se produjo una guerra de ofertas: treinta y cuatro millones de dólares… treinta y siete millones de dólares… treinta y ocho millones...
“¡Vete a la mierda!” Gritó Heeger. “De acuerdo, hagamos que parezca que nos lo estamos pensando. En el último momento, ve a por treinta y nueve” Hizo una pausa. “¡No, cuarenta!” Miró alrededor de la habitación disculpándose. “Creo que estamos totalmente al límite”
El subastador dijo: “¡Podemos subir el martillo!” Heeger dijo: “¡Sólo déjalo pasar!” Pasaron otros cincuenta segundos antes de que Griffin hiciera la oferta más alta jamás realizada por un documento histórico: cuarenta y un millones de dólares, es decir, aproximadamente una quinta parte del 1% de su patrimonio neto.
Heeger colgó el teléfono. Abajo, un guardia de seguridad preguntó qué había pasado. Alguien dijo que su oferta era de un millón de dólares menos. “La próxima vez, tienes que llamarme”, dijo el guardia. “Podría habértelo prestado” ♦
